Wednesday 14 april 2010
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13:41
Notre marche dans la ville rassemble à l’errance d’une bulle de savon. Sa rotondité repue et sa limpidité sont des constructions qui ont la solidité de l’illusion
juvénile. Dans cet abandon aveugle et fragile, nous mesurons les limites de notre géographie, des plans vécus que nous dessinons chaque jour avec nos déplacements. Cependant, parfois il nous
arrive de détourner le regard. De voir derrière les pancartes illuminées. Ainsi, l’éclatement subite nous fait égarer – bavure sur notre tracé qui nous ramene à la réalité, la dure réalité.
Chaque mouvement n'est alors qu'une tentative d’echapper à l’éclatement. Une vaine tentative.
f.u.
Di Nonfalacittà
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Wednesday 14 april 2010
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L’odeur de la ville ne demande pas. Comme une gifle, il nous sécoue et imprégne tous, à l’improviste. La vie se niche aux coins des rues, dans les couloirs sombres
de la métropolitaine, toujours oubliés, toujours souillés. Nous ne faisons que glisser le long des caniveaux comme de l’eau sale. Un chien marque son territoire éphémère, puis disparaît, laissant
l’ombre de son absence. Nous aussi cherchons à marquer notre passage. Comme si nous avions besoin de délimiter notre parcours pour éviter toute pérdition. Les déchets bordent ainsi les rues de
notre chemin. C’est avec un geste plein de grâce, celui d’une main qui laisse tomber un mouchoir blanchâtre, que nous écrivons notre abandon.
f.u.
Di Nonfalacittà
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Tuesday 13 april 2010
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14:40
Être mal dans un lieu c'est ne pas exister un lieu, c'est être dans un lieu où l'expérience de la solitude n'a pas été
faite.
no.
Di Nonfalacittà
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Tuesday 13 april 2010
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13:43
Un lieu existe-il seul ? Il n'y a aucun lieu coupé du monde. Les lieux se regardent, ils s'attirent et se comparent. Il y
a les lieux que l'on refuse de vivre et ceux qui ne nous attendent pas, ceux qu'on a choisi. Un lieu a besoin d'un autre lieu pour exister.
no.
Di Nonfalacittà
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Thursday 24 december 2009
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14:22
Une lueur qui traverse et
qui tinte le mur blanc. Au loin
les dégradations en nuage d'un air
qui change.
La nuit.
D'un rythme ralenti où tous,
sommeil,
se croisent sans plus se voir.
On ne se pardonnera pas
d'avoir exister hier, on ne parlera pas
des conserves bousculées.
Les visages où les corps
s'estompent, réglés aux croisements
font devenir timides et
inquiétants
les coins des rues. Que penser ?
Quel air se donner ? Une lueur
qui traverse et rebondit sur un
intérieur réglé.
Que m'apprendra-t-elle ? Sur
quelle réalité
devrais-je m'éveiller ? Une rue
sans lien dans un air froid,
une nuit aux intersections
où les ombres
se décroisent.
no.
Di Nonfalacittà
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